Fantasywelten, die sich anfühlen wie alte Märchen, bevor jemand die scharfen Kanten herausgeschliffen hat. Schlammspringer in feuchten Senken. Nekken am Flussufer. Spärlichlicht zwischen den Bäumen.
Im Zentrum stehen Mädchen und Frauen, die zu still sind, um zu schreien. Die ausgeliefert wirken und dann doch entscheiden. Ich erzähle dicht an ihnen. Und gleichzeitig so weit weg, dass der Leser den Boden unter den Füßen verliert.
Kein Pathos. Kein Trostpreis am Ende.